Ma mémoire me joue des tours, je le dis sans aucune drôlerie, juste parce que c’est l’expression. La farce me déplait de toute façon.
Il est de lendemain tout blanc de la veille et des pans entiers de passé occultés. On me raconte. Je ne parviens pas toujours prendre part aux souvenirs dont on se souvient pour moi. Parfois, quelque chose cloche, mais je ne peux pas argumenter (je me souviens pas), juste – je ne m’y reconnais pas. L’autre est en train d’inscrire en moi, par son dire de restitution, un souvenir qui n’est pas le mien et dont je ne puis me défendre. Des strates de réels se chevauchent, elles ne sont pas toujours justes – je le sens. C’est insupportable.
J’enquête, sans ordre. Comment seulement imaginer ce dont on ne se souvient pas?
mémoire en pli
l’occultation
les dires insouvenus
l’autre, mémoire de moi